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1 agosto 2012 3 01 /08 /agosto /2012 19:01

 

 

 

 


 Nunca besé un poema,


 aunque él esté aquí


 tocando suavemente


 mis labios


 en las horas


 de los


 más


 dolorosos


 silencios.


 Y dejo


 una flor en él,


 para compartirla contigo

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26 julio 2012 4 26 /07 /julio /2012 23:13

 

Escultura de Elisa Dejistani . Título: A Tidone

 

 

 

 

 

HASTA QUE LA MUSICA

DIGA SU ROSTRO

 

En el cráter del recuerdo

siete son los monjes

como siete campanadas

en la anunciación

del latido

de los abedules.

Balanceándose en la gruta

de otro sol.

Y siete son las lágrimas

que horadan la piedra

en la que esculpo tu cabellera

hasta que la música

diga su rostro.

Hasta que el vendaval del adiós

me arranque de la tierra.

Siete noches inmensas

de un poder baldío

que golpea hasta deshacerme

en bruma silenciosa.

Porque siete son las caricias

en las promesas del nardo

y su perfume

               desollándome

abriéndose en los siete sonidos

que proclaman tu nombre

hasta que la música

                              diga su rostro                   

 

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26 julio 2012 4 26 /07 /julio /2012 19:29

 

 

 

 

 

Secreta Materia

 

Si nuestros cuerpos fueran

la materia del sueño de los dioses,

la secreta materia de la vida

¿Qué serían nuestros cuerpos de sueño

si los dioses despiertan?

¿Qué diremos amigos? ¿Que no despierten?

¿Que duerman el sueño de los dioses?

 

Y si nuestros cuerpos fueran la vigilia

o la supra-conciencia de los dioses,

¿Serían nuestros cuerpos ráfagas de luz,

tejido infinito y ondulante

danzante ser de tiempo azul?

 

Sería nuestro cuerpo quizás

despierto ser universal

soñando seres, creando seres

con la materia de su perenne vida.

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9 julio 2012 1 09 /07 /julio /2012 17:30

 

 

 

 

 

 

 

 

Vuelve cada noche

al misterio

del rito aquel,

a la certeza del café amargo,

a la canción olvidada,

a la tristeza de veletas sin viento.

 

Vuelve y atraviesa puertas,

memorias, amores inconclusos.

 

Vuelve al tiempo

en que era respiro,

hueso y carne.

 

Sólo su retorno persiste

sacudiendo la casa.

(de su libro Desde todos los costados)

 

He comes back every night

to the mystery

of that ritual,

to the certainty of bitter coffee,

to the forgotten song,

to the sadness of windless weathervanes.

 

He comes back and goes through doors,

memories, unfinished loves.

 

He comes back to the time

when he was breath,

bone and flesh.

 

Only his return persists

shaking the house.

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27 junio 2012 3 27 /06 /junio /2012 15:48

 

 

 

 

 

 

 

 

El amor es un cíclope montado en un Rocinante.

 

 

                                         *

 

Todavía gira la paloma de Picasso por el mundo. Lo dijo

Rafael Alberti. Todavía gira la voz de Rafael Alberti por el 

mundo. Es como si la hubiera pintado Picasso.

 

 

 

 

 

 

 


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11 junio 2012 1 11 /06 /junio /2012 18:15

 


 

 

 


el día descubre

gotas de rocío

sobre el polen del alma

se despereza la hiedra

desde el vientre del mundo

amanece

 

acurrucado

a un costado de la vida

un cuerpo tierno ovilla su sueño

la cama sin techo

se clava en sus huesos

 

ropas ajenas lo abrigan

con él

esperan otro amanecer

la maleta de cartón

un atado de ropa

un pan y dos manzanas

 

cuando la luz golpea

los ojos hundidos

agujerean el aire

 

sin terminar de despertarse

salta como un felino

y reanuda su viaje

 

el equipaje de su niñez

arrastra sus lágrimas.


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2 junio 2012 6 02 /06 /junio /2012 22:01

 

cordelia.jpg

 v

No sabrá nadie, Cordelia,

de tu amor.

Escucha. Escúchate en el abrazo

como en un libro herido.

Deja  entrarte de lunas

y que él cace una noche

de tu historia entre doscientas.

Y no hace falta una corona

de anémonas

ni un espejito morado

ni un oleaje de victorias

en delito.

 

Oyó tan solo un silbido lejano

y pretendió convertirlo en el ruido                                                     /de un color.

 

Aprendió tan sólo

lo que quiso aprender:

Jugar a disputar la luz

cara en la tierra.

Dos hordas enemigas

peleaban su silencio.

De tan poco

Sabía que pedía demasiado.

 

No sabrá nadie, Cordelia,

de tu amor.

Hay un pedazo tuyo

en todas partes

y sólo sabes amar esos pedazos

v

No one will know, Cordelia,

about your love.

Listen. Listen to yourself in an embrace

like in a wounded book

Let the moons enter you

and let him trap one night

out of two hundred in your history.

You do not need a wreath

of anemones

nor a little purple mirror

nor a high wave of victories

in crime.

 

She only heard a distant whistle

and pretended to turn it into the noise

                                            /of a colour.              

She only learnt

what she wanted to learn:

the game of fighting for the light

so dear to earth.

Two enemy hordes

fought for her silence

She asked for too little

knowing it was too much.

 

No one will know, Cordelia,

about your love.

There is a piece of you

everywhere

and you can only love those bare

desnudos, sin reconocer,

en otros ojos.

Escucha. Escúchate escapar

a las auroras

con la boca seca de no comprender.

En un condado tan lleno de fantasmas

que (jamás lo pensaste)

habías dejado despoblado.             

pieces, without recognition,

in other eyes.

Listen. Listen to yourself escape

towards the dawns,

your mouth dry from not understanding

In a county so full of ghosts

which (you had never considered it)

you had left uninhabited.

 

 

 

 

(de La Balada de Cordelia)

(from Cordelia’s Ballad)

 

 

 

 

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28 mayo 2012 1 28 /05 /mayo /2012 17:55

 

 

 

 

 

 

 

 

Siete colores

 

Allá va manos de seda

el agua estancada corroe

libélulas en la oscuridad

-promete

sin pronunciar sílaba

 

Un tambor de selva virgen

un verde tambor insolente

alza su trino de cordura

         y es zona franca la Noche

 

Vende patria la selva en su cuerpo

un nombre como tela de lino

vestimenta blanca para su corazón

 

sinfín hasta el fin

 

y el verde cayendo desde los árboles

la vida es ésta o su precariedad?

el alto amor helado

todo lo que espera de su otro yo

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10 mayo 2012 4 10 /05 /mayo /2012 17:48

CANCION DEL ARQUERO TEHUELCHE

 

 

Con martillo de piedra

mataremos a Europa

sobre yunque de piedra americana

 

Con flecha mojada de curare,

y abrazo de anaconda

y rápida fauce de piraña

mataremos a Europa

 

Con cuerno de búfalo bicorne

y zarpa de puma cazadora,

y saliva de sierpe brasileña

mataremos a Europa

 

Sonando maracas

mataremos a Europa

percutiendo monótonos tambores

mataremos a Europa

 

Con óxido de cobre,

con sales de bórax,

con trampas de lianas misioneras

mataremos a Europa

 

Con lazo de ocho tientos,

y golpe de triple boleadora

y dagas agudas como un grito

mataremos a   Europa

 

No sé cuándo. Mañana,

Acaso mañana con la aurora,

Sudando la piel de los tambores

mataremos a Europa

 

Que Grecia nos perdone.

Que nos perdone Roma,

y la  luz de París que nos perdone

Mataremos a Europa

 

Llorando una lágrima celeste

por  Beethoven y Mozart

sollozando memoria de Leonardo

 

Para ser en el mundo una bandera

y una llama creadora,

y de nuevo simiente y nervadura,

mataremos a Europa

 

Antonio Esteban Agüero

 

Poeta de la provincia de San Luis  -  Argentina                                     

 (gentileza del poeta Ignacio Giancaspro)

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6 mayo 2012 7 06 /05 /mayo /2012 18:50
VI FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA
“PALABRA EN EL MUNDO”
 -Sesión programada de lectura de poesía -
Coordinado por Irene Marks  y Norma Padra
Sábado 19 de mayo de 2012, a las 18.30 horas
 
Voces poéticas argentinas:
 Amalia Mercedes Abaria, Marión Berguenfeld, Walter Cancián,
Marta Castagnino , María Amelia Díaz, Alejandro Drewes,
Marizel Estonllo , Jorge Estrella, Elena Eyheremendy,
Ramón Fanelli, María Marta Garabato, Elena Isabel Garritani,
Ignacio Giancaspro, Claudio González Baeza,
Daniel Grad, Ana María Guerra,
Sebastián  Jorgi, Silvia Long-Ohni, Miguel MadridMaría Cristina Marks,
Cristina Pizarro, Alberto Luis Ponzo,Virginia Segret,
David Sorbille,Lilian Stratta, Gustavo Tisocco, Irene Zava.
 
Espacio Norma Padra
Café de La Subasta, Río de Janeiro 54
Ciudad de Buenos Aires
Argentina

 

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  • : Este es un blog de difusión de la poesía contemporánea, con énfasis en la latinoamericana.
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