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23 diciembre 2013 1 23 /12 /diciembre /2013 18:35

 

 

 

 

XIII

 

deja los recuerdos


sal del rincón neutral


no seas cobarde


levanta los brazos


                                                                               pelea



 

ve al centro del ring


cesa de persignarte

 

                               pega


 

 


(de CONTRA LAS CUERDAS, editorial playa sola, BuenosAires, 2007)

 

 

 

 

 

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23 diciembre 2013 1 23 /12 /diciembre /2013 17:49

  

      

 

 

 

 

 

 

CAMINOS

 

Pájaros tejiendo


la noche


telarañas


de nieve


giran con tu nombre


en los


caminos del alma.


Serpentina


 

de estrellas queriendo


amanecer


en tu mirada.

 

NORMA PADRA

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15 diciembre 2013 7 15 /12 /diciembre /2013 20:14

 

 

 

No importa el misterio del ocaso

el temor de las dalias

libros perdidos, escándalos al fondo

de los ojos.

 

no me doy por vencida.

 

La voz ronca de mi padre encerraba

caricias

el árbol caído frente a la ventana

dejó raíz

 

no me doy por vencida

 

cansada de no encontrar

el aquí  ni el allá

regreso del miedo

 

no me doy por vencida.

 

 

(de Cotidiana, ediciones El Mono Armado, 2006)

PEQUEÑO HOMENAJE A UNA DELICADA POETA DE MUCHO COMPROMISO CON LA PALABRA, FALLECIDA EN DICIEMBRE DE 2013.

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24 noviembre 2013 7 24 /11 /noviembre /2013 11:32

 

 

LOS ÚLTIMOS DÍAS DE OLGA OROZCO

 

La muerte nos lleva hasta las células de otros.

Todos vivimos de la donación no consentida de órganos.

                                                                                               Cuqui

 Desde el nido de la cascabel

llegó la primera mordida

Los hombres cesaron en los brazos

de sus madres

y el veneno fue noticia

El garabato oscuro de la vanidad

les trabajó los rostros

les hizo públicos los ojos

para que la ceguera fuese el pan

cotidiano

La lengua aquel alud desesperado

de la espiga

 

Hubo tatuajes en la piel de los mecenas

Hubo aquelarres

y tratantes de poetas

Bizantinas veladas donde la agonía

fue disputada a los cantores

Y la Reina murió con la escritura puesta

 

Sólo un gentío ralo

macerado en su propio tedio

asoma hoy a los veranos de tertulia

para advertirnos de un presente sin Orozcos

Ese jardín secreto y desfoliado

en donde Cuqui afila sus tijeras.

 

 

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16 noviembre 2013 6 16 /11 /noviembre /2013 12:31

 

 

Parado ahí

con las alas

quemadas

en una mueca

 

Ahí

descalzo

con los escombros

abrazándote

los ayeres

 

Dejar de resoplar arcoiris y

sepultar tus terrones de azúcar

 

Allí mismo

niño

ofrendando tu

orfandad a la locura

con los ojos resecos

marchitos

con la inocencia inerte.

 

(de su libro pica pica bajada cordón,ediciones Patagonia,2007)

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9 noviembre 2013 6 09 /11 /noviembre /2013 21:32

 

 

 

 

 

 

IV

 

Pero cuando algo sucede,


lo más importante es lo que sucede


detrás.


Detrás de una guerra


sucede que los pueblos


recuperan la caverna.


Detrás de un nacimiento


sucede que los pueblos


reconstruyen la caverna.


Detrás de un olvido


sucede


que los pueblos


reclaman

 

la caverna.

 

(de TIRANÍA DEL DESBORDE,Vincinguerra, 2009)

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3 noviembre 2013 7 03 /11 /noviembre /2013 17:48

 

 

 

CÍRCULOS

 

No importa el río genético.


Hay fuegos olvidados


desprendidos de su propio horizonte.


Hay tiempos sin señales,


silencios que nadie comprende,


por su intenso sonido


pero


en un minuto


lo que desearon los antepasados


regresa incontrolable


como signos en la piedra


devorados de sol.

 

(de El tiempo y otros poemas, Aries, 2010)

 

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14 octubre 2013 1 14 /10 /octubre /2013 15:44

006- MESA DE LIBROS 

 

 

 

 

DETRÁS DEL VIDRIO   

   

En  esta ciudad 

donde desando los límites

se vuelve añicos el corazón

y ceniza la memoria.

 

Aquí donde vengo

a buscar el bálsamo para la realidad

no escucho más que la ceguera de la noche.

 

Tal vez escape de nuevo

por los filamentos de la inocencia,

y una mano pueda saludarme

detrás del vidrio.

 

 

(de su libro Donde la vida va, El Mono Armado,2012)

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7 octubre 2013 1 07 /10 /octubre /2013 02:42

 

 

 

 

                                              YA NO ES

 

                                               La pintura desprolija

                                               talla el tajo de tu boca

                                               en la puerta de madera

 

                                               El arrabal respira tu nombre

                                               y las luciérnagas alumbran

                                               con filametos,

                                               el bandoneon canyengue

                                               en su postrer arrullo

 

                                               Calles acunadas por suspiros

                                               de  amantes desairados,

                                               cuhilleros de famosos entreveros,

                                               madreselvas ansiosas

                                               trepando la luna ausente.

 

                                               Bailarines engarzados

                                               marcando  filigranas

                                               en baldosas milongueras

                                               y alientos que prometen

 

                                               Cantores engolados

                                               en letras de tangos

                                               de payadores lejanos

 

                                               Poetas de trazo grueso

                                               y cadenciosos versos,

                                               susurran al oído

                                               de una rubia encendida.

 

                                               El tiempo se fue pasando,

                                               tu  contorneo se aleja arrastrando

                                               el fantasma del compadre

                                               que fue y ya no es.

 

 

 

                          Miguel Madrid, de su libro Venus,editorial Dunken,2012.

(poema leìdo en la presentación por el poeta Ignacio Giancaspro)

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14 septiembre 2013 6 14 /09 /septiembre /2013 18:42

 

 

 

MADRE I

 

Derrumbe  final de la tristeza.

   Último escalòn, madre.

 

Falta poco.

 

ABRIL

 

Esto que el dolor inserta

no es el fuego.

 

 

NOMEOLVIDES

 

Celeste, lágrima tuya

perfecta flor, pequeña,

de la infancia.

 

 

(de su libro El musgo y la calma, Botella al Mar, Buenos Aires, 2013)

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