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8 noviembre 2012 4 08 /11 /noviembre /2012 12:45

 

 

Libro: En nombre de sus nombres

Capítulo: Nombres en los eclipses

Esta poeta excepcional, esta mujer capaz de desafiar los asfixiantes convencionalismos sociales, impotente ante el dolor producido por el cáncer, se arroja al mar. Tenía 46 años. 
Mar del Plata-Buenos Aires/Argentina (1938)

Sumida en el dolor. 
Loca de pena. 
Un animal salvaje agonizando 
entre hierbas nacidas en octubre, 
afuera, 
donde brama la tormenta 
y el viento ha desatado sus demonios
donde la lluvia es furia 
despeñando 
goterones de ocultas esperanzas 
justo en el filo de las escolleras 
mientras la soledad 
y sus espectros 
rasguñan la impiedad de los insomnios,
estoy de pie, 
de pie sobre las rocas, 
de pie frente a la cólera tremenda 
que pronuncia mi nombre, 
que me llama 
con las voces leprosas del salitre, 
que azota con sus rabos poderosos
y esculpe la figura de una loba 
aullando en la orfandad de las tinieblas, 
lamiéndose los senos mutilados, 
roídos por las zarpas, 
los colmillos, 
las uñas de este cáncer alevoso.
De pie sobre el abismo, 
soy la hembra 
que disputó a los hombres sus baluartes 
sólo con su talento por trinchera 
y un idioma desnudo, 
descarnado, 
dibujando las huellas del sollozo.
Mi nombre es Alfonsina. 
Ese es mi nombre. 
Mujer, 
madre, 
poeta, 
asalariada 
y el corazón por todo escapulario, 
por todo talismán contra el olvido, 
contra la oscuridad, 
contra los odios.
Quiero elegir mi muerte. 
Tanta lucha, 
merece mucho más que la morfina 
y la degradación de sus letargos 
y las bocas abiertas
para siempre
hacia el despeñadero del asombro.
Tan sólo el mar conoce los secretos 
que oculta tras rotundas cicatrices.
Tan sólo el mar, 
tenaz como ninguno 
en la ferocidad de las ausencias.
El mar, 
tan sólo el mar, 
y sus despojos.

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4 noviembre 2012 7 04 /11 /noviembre /2012 14:22

 

 

(Imagen: J.C.Jouault. El sol envía su señal en el ocaso)

 

VESTIDO DE VUELO

 

Allí será verano ágil sombrero de rayos.

Será un viaje de incienso verde trenzado de profundidad.

 

Feliz con el tesoro de pan tibio, devorado por las mañanas

al filo de alguna tristeza,

te vestirás para siempre de Universo con el amor de labios,

feliz de saber, de comprender que has andado mejor los

sueños

en ancas de un milagro de azul noche.

 

Alguien como tú ahuyenta el cielo

con puertas que se abren solas,

y violencias de sol sobre los ojos.

Alguien se viste de vuelo en su sangre

y tú ya no sonríes.

 

Aquí en las grandes ramas del silencio, sin fondo,

sin orillas, la tragedia apenas me ha vencido.

 

a Francisco Madariaga

 

 

(de Manantiales que reinan, 2005, Nuevo Hacer, Grupo Editor Latinoamericano.)

 

 

 

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28 octubre 2012 7 28 /10 /octubre /2012 16:47

 

 

 

 

 

      4

 

precisamente

fue por crónica tv

gran Rosario ignominia

¿qué son esos niños

sino perdigonadas del destino?

¿más que un villerío de muecas?

cosas del Atlas escamoteado

tras la aldea global

o el fin de las ideologías

qué saben los negros de Mc Luhan

but  penalty

( siempre hubo pobres )

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28 octubre 2012 7 28 /10 /octubre /2012 16:30

 

 

Repentina presentación de densidades

  que las peonías condenadas por mi

    madre encarnaban ante los ojos del guardia.

Como golpes de sabiduría o refranes. Como eternidades.

 

10 OCTUBRE 100

Paulatina

sucesión de nebulosas

que las peonías rescatadas por mi

madre encarnaban

ante los ojos del guardia. Como

briznas

mágicas o conjuros.

Como instantes.

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27 octubre 2012 6 27 /10 /octubre /2012 13:01

 

 

 

 

 

Chelsea despierta

al caer la noche.

La música

atraviesa paredes

con historias

de ritmos agitados.

 

Mientras

el fantasma

siempre presente

de Kerouac

nos mira con envidia

apurar un martini

en el sótano

del viejo hotel.

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27 octubre 2012 6 27 /10 /octubre /2012 12:34

 

 

http://tapicestejidos.blogspot.com.ar/2011/12/pajaros-andinos_05.html

 

Hay tardes de hilo

de paisajes hilvanados:

 

cosido al pájaro

el nido cierra la hora

 

alarga la hebra

-púrpura-

toca un punto ciego.

 

El tejido alcanza

su forma perfecta.

 

 

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26 octubre 2012 5 26 /10 /octubre /2012 16:53

 

 

 

 

Tendiste la niebla compacta y leve sobre el río

telones de gasa cubrieron el puente, las islas.

Desde allí llamabas sin manos y sin voz

sólo un perfil alentando el secreto

en el ritual de un domingo de mañana.

Sin conocerte avanzo expuesta a esa luz blanda

                                               /y húmeda

abandonada toda defensa busco tu imagen, tu

                                               /palabra

y desde la orilla que me retiene ruego

que no sea cierto el perro lanudo, husmeante

los vidrios rotos

los desperdicios

ni siquiera el chasquido de las olas

ni la bandada de largos picos

que el hombre en medio de los charcos

no sabe, no puede nombrar.

Solo vos, entreabierto llamando

 

(de Río de paso)

 

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25 octubre 2012 4 25 /10 /octubre /2012 14:51

 

 

A LOS ÁRBOLES


En la lenta ceremonia pienso a veces
de la despedida: crepita un instante
sin otro después, un alto muro ciego
Uno busca su lugar en el mundo, y de pronto
el ocaso. En eso pienso, como el árbol debe
pensar en sus hojas.
Y el viento sopla después, y el silencio.


Agosto 2007 - enero 2008

 

 

(Translation: Irene Marks)

 

TO TREES

 

Of the slow ceremony of farewells

I sometimos think: an instant splutters

without an aftermath, a high blind wall

One searches for one’s place in the world,

and suddenly, the end. I think of this, like

the tree must think about its leaves.

And the wind blows after that, and silence.

 

August 2007- January 2008

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20 octubre 2012 6 20 /10 /octubre /2012 13:31

 

 

 

 

 

Silencio Lila

 

 

Existen mil caminos

invento uno

donde hay un muelle

un velero

para partir

y soñar.

 

Ser sonido del viento

como una mariposa

volando

         tímida

sobre una flor lila.

 

Permanecer

y flotar hasta

                despertar.

 

                        Norma Padra

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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19 octubre 2012 5 19 /10 /octubre /2012 14:12

 

pincel que imagina la sangre

                como hipérbola de su caudal.

                               Juan Roberto Cantomar

 

Para que el mundo

 te escuche

inventaste una madre

en cada hijo,

trazaste una línea

en cada mano

sin doblegar el cuerpo.

 

A juzgar por tu silencio

se rompió el infinito

de un deseo,

te venció la muerte en octubre,

la ficción de una mujer

obligada en cada sueño

a entregarlo

 todo por nada

como único requisito

ante el tiempo,

sin tierra donde dormir

sin mar,

dónde esconderse.

 

(de A palo de güeso, 2009)

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