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1 septiembre 2012 6 01 /09 /septiembre /2012 19:48

 

      

 

VI      

 

en el barrio no hay nadie

                               ¿por quién has regresado?

                   ¿el foco de la esquina?

no están don Paco ni mamá

claro: vienes por tu música

                                   chévere                                             

                

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Published by Irene Marks
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1 septiembre 2012 6 01 /09 /septiembre /2012 18:30

 

 

                                    

 

 

 

 

 


                                   El  Mago

 

                                                     Y los días se echaron a caminar

                                                    Y ellos, los días, nos hicieron

                                                    Y así fuimos nacidos nosotros

                                                    Los hijos de los días

                                                    Los averiguadores

                                                    Los buscadores de la vida

                                                 (El génesis según los Mayas)

                                                  del libro Los Hijos de los Días 

                                                              de Eduardo Galeano

 

                               Dile a Zaratustra que no llego

                                  que no pude descifrar el último arcano

                                  Dile Halcón que aquí espero

                                  mi  holocausto o mi retorno

                                  Si Aquellos que guardan el saber

                                  así  lo quieren

                                  Que volveré al Principio

                                  Seré chacal o pez

                                  serpiente o árbol

                                  o me hundiré en la quietud mineral

                                  en el peregrinar vagabundo de la arena

                                  Si así lo quieren

                                  O seré el Silencio del Silencio de la Nada

                                  Que lo que haya que hacer

                                   será  hecho

                                   Que lo que deba ser

                                   se  cumplirá

                                   Bajaré a los infiernos

                                   y vendrá a mi encuentro la memoria perdida

                                   de hermanos lejanos

                                   en Agostos remotos

                                   moliendo siestas

                                   agitando nuestras colas

                                   en cienos de Pleistocenos olvidados

                                   Recordaré otra vez

                                   el estremecimiento de la flor carnívora

                                   tocada por el torpe vuelo de un lagarto

                                                                              

                                   Contemplaré al Gran Anciano

                                   transformar  lentamente

                                   la espesa miel de los días

                                   Sufriré de nuevo el dolor

                                   de  la Tierra desgarrada

                                   pariendo sus volcanes

                                   Me ahogaré en la sangre

                                   seré dolor y no tendré piedad

                                   En el trono de Belcebú

                                   seré sacrificado como cabra

                                   Exhibirán mi piel

 

                                   Después

 

                                   Seré tambor

                                   Tambor … tambor…

                                   Tambor crepuscular

                                   arrullador de la Noche

                                   perfumando con sonidos

                                   el perfume del estío

                                   Tambor

                                   provocador del asombro de las estrellas

                                   que querrán asomarse para ver

                                   Tambor

                                   acompañar  el misterio

                                   del principio Gutural del Canto

                                   y enviarán Emisarios Celestes

                                   en sus carros de fuego

                                   vendrán a cerciorarse

                                   con sus máscaras blancas

                                   Herméticas!

                                   Porqué el aire huele aun a azufre

                                   Tambor

                                   Vendrán Ángeles de la Noche

                                   y  dejarán testimonios

                                   Tambor

                                   de que en la Tierra

                                   ha nacido  el Canto

 

 

                                                                       Ignacio Giancaspro      

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Published by Irene Marks
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26 agosto 2012 7 26 /08 /agosto /2012 18:06

 

 

De aquel tiempo de las muchas

grandes tristezas, ésas que pasan arduas

destempladas tormentas generando

el viento de un cambio, digo:

yo viví en erosión sin preguntarle

a mi adentro el porqué de esa arruga,

tristona que vociferaba su silencio.

Eran arañazos dolientes,

raspones agrios que mudaron

la textura de mi alma, igual que

la levadura en la masa vuelve

a la harina más leve, el ser

se modificó, aprendió, se suavizó.

Mientras mutaba en languidez

todo dolía y no me daba cuenta.

 

(de La misma que soy, Vinciguerra, 2012)

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20 agosto 2012 1 20 /08 /agosto /2012 21:37

Soledadobras 

 

 

 

Artista plástica : Soledad Aguero, Un ·Eclipse

 

 

Manzanas   y   Moras   para   la   Funámbula

 

 

             Ruda   la   piel   Funámbula

rudo   el   sudor    que     Amasan      los   trabajos

 

 

 

Pero   también  el   día   se   nos   Señala    a     veces

  con   el   aroma   cálido   de   tus   Manzanas

 

 

Suave   Es   el   pan   caliente  

            aun     entre    las    lágrimas

 

 

  Y    el     afecto     /     insólito    y   silvestre

                                             Como    la    Mora    Crece   /    en    Jardines    oscuros

 

 

 

 

                                                                                              a Soledad Agüero        

 

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20 agosto 2012 1 20 /08 /agosto /2012 18:02

     

 

 

                        LA FUGA

 

                                      A Sebastián Jorgi

 

En la torre del castillo

                  revolotea

                 embriagado

esquivando el combate.

 

Acepta

            la

     caída

el gigante blanco

     prófugo rebelde.

 

Una mano

                lo arrancó

                 del escenario.

 

El caballo con su lanza

se retira

                del

                             tablero

 

burlándose de los reyes.

 

 

                         Norma Padra

 

 

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19 agosto 2012 7 19 /08 /agosto /2012 16:34

 

 

 

 

 

 

 XXVII

 

ahora vienen por el agua

incolora luz de vida

insípida gema

imprescindible partícula

la multitud viene

avanza y reclama la última gota

ésa

solitaria

para que circule

perenne vuelva a circular

en dudosa menor pendiente

hacia valles de ausencias

para que la fuente germine y se acabe la sed

las hordas están llegando

y hay una sola canilla

y la tierra se hunde en su epirogenia

y el océano avanza

nos impregna de sal

sin embargo

sedientos

la boca llena de peces

la lengua seca de lamer los residuos del rocío

que ya no cae que al pétalo ya no besa

porque ha muerto

los ojos secos porque ni las lágrimas

ahora vienen por el agua

y nosotros aferrados a

esa última canilla

 

(de su libro La casa, Botella al Mar, Buenos Aires, 2012)

 

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19 agosto 2012 7 19 /08 /agosto /2012 15:21

 

 

 

 

En voz pausada y firme

 

A “En voz desmayada y baja”

                          de Ernesto Goldar (2009)

 

 

En voz pausada y firme

como cuidando pensamientos

en un paisaje insobornable

ante la borrasca de lo etéreo

defendiendo ideales nacionales

con la metafísica del barrio

siendo la voluntad del poeta

que escribe en la memoria de la noche

con ese ejercicio misterioso de palabras

que deslumbran laberintos cotidianos

como la brisa de un río que acaricia

el destino de los amantes de la vida

en versos que se enhebran como pétalos

maduros de inventario

 

 

(de su libro Un puente de voces, Enigma editores, 2012)

 

 

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19 agosto 2012 7 19 /08 /agosto /2012 13:45

 

 

 

 

ELLA HUYÓ EN UNA GOTA

 

 

Ella huyó en una gota

fue allá donde el viento.

Ella es como la punta de un grano

de arena. Ella se fue volando.

 

No sabes cómo es ella.

Corta la punta de un grano de arena

mídela en tu verde agua.

Abrázala. Que no se pierda

que no se caiga.

 

Ella mide tu extensión

Tu gran secreto.

 

Se acurruca ¡ay! Si tú la vieras

lacerando algas todo su olvido.

 

Ella es así. Toma sus piedras

sus anillos y absorbe su alma.

 

Ella ama la tierra. Ella vive

como un grano de arena

allá en la punta

donde el viento dobla.

 

(de Un vapor que navega, 2004)

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17 agosto 2012 5 17 /08 /agosto /2012 06:30

 

 

 

DESDE DONDE NACE EL SOL

 

Aguarda el viento detrás del horizonte

y salta sobre las turgentes velas.

 

 

Tres carabelas avanzan hacia

con su signo rojo,

tres coágulos en el encaje antiguo de las olas,

y clavan su estandarte sobre la playa nueva,

la playa anterior al sacrificio,

lo clavan sobre la patria de la lanza y de la pluma,

tatuada por ríos innumerables que murmuran

                                   /palabras, mitos, sombras.

 

Otra civilización llega,

llega con sus velas blancas y la cruz.

Entonces ya no habrá voz, ni paz, ni territorio,

ni ambición que alcance su medida de insomnio

por el oro, el maíz y el cobre,

las plata, las hembras y la tierra

guardados bajo la azorada cordillera que mira con sus

                                   /piedras impasibles

el temblor de las razas germinales.

 

 

El continente  nuevo ve sobrevolar la muerte

la ve sobre Uxmal, Tenochtitlán y el Cuzco,

sobre el campanario ingenuo de las tolderías,

sobre el cuerpo de Moctezuma y  de Atahualpa.

Un huracán de plumas desatadas corre espantado

                                  /hacia la muerte

de una historia que llamarán voces de leyenda.

Bajo las armas, el yugo y la cruz, imploran a dioses

            / desterrados.

 

 

Noche de lo humano, memorias oscuras del

mundo.

 

 

 

 

 

 

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12 agosto 2012 7 12 /08 /agosto /2012 21:32

`

 

 

 

 

 

 

 

 

                      3

 

millones de pálidas vecinas

en la vía

la esperanza

trenes varados

en estaciones neblinosas

cruces al sur

almas en pena

anónimos despojos

vértigos desaforados

¿ vas o vienes?

sólo protagonizas

la telenovela del país

 

 

 

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